E eu estou feliz porque neste final do ano de 2012 haverá dois lançamentos de livros de amigas, poetas de fé, acima de tudo.
Astrid Cabral e Márcia Cavendish Wanderley lançam seus novos livros. Márcia autografa A Idade do entendimento no dia 10, na Blooks; Astrid, Palavra na berlinda, dia 13, na Livraria do Bardo.
As maçãs de antes é o título do livro com o qual Lila Maia venceu o concurso de poesia do Estado do Paraná e no dia 10 estará viajando para Curitiba para receber o prêmio.
Todos sabem como é difícil a vida do escritor, e mais ainda do poeta, ainda mais se for mulher. Não basta que o poeta seja reconhecido por seus pares. Não basta que dedique todo o seu esforço para que sua voz seja ouvida, publicando em antologias, concorrendo a concursos, às vezes pagando as próprias edições em pequenas editoras.
Os concursos, por sua vez, não facilitam. Exigem sempre inéditos. Enquanto a música pode percorrer todas as ondas e os quadros viajem para serem vistos, e os filmes vencedores de festivais concorram a outros, e o ballet, e a ópera se repitam pelos séculos - do escritor é exigido o ineditismo. Como se aquele poema vencedor não pudesse e não devesse ser mil vezes executado, lido, ouvido. Os músicos têm até a sua "música de trabalho", que são as mais importantes, as de maior sucesso.
Na literatura, não. Poema ou livro que vence concurso não pode concorrer a outro. A trajetória do poema que gerou o agrado de todos os jurados é também a sua sentença de retiro.
Poema bom é poema morto, para os organizadores dos concursos.
Além de tudo, o velho e alquebrado descaso do mercado editorial, que determinou num certo dia que poesia não vende. Mesmo num momento histórico de consumo excessivo, parece que o padrão não mudou.
É difícil para todos, e sempre mais para as mulheres.
Mas há um dia em que a estrela brilha, Deus passa por perto e acende uma luz na vida daquelas que não contam com facilidades, mas que se mantém resistentes e firmes em suas trajetórias diversas.
Por isso abraço sinceramente essas três mulheres plenas que se comprometeram com o que há de mais sério e abrasador: o amor e a poesia.
E isso se torna mais importante quando se sabe que num mundo de homens, mesmo que as mulheres sejam maioria, ainda é pequeno, muito pequeno, o universo dessas estrelas não reconhecidas, mas que brilham porque esse é seu destino.
Por tudo isso estou feliz, e também por outros milagres que me chegam, diretos ou indiretos,
que aprendi a identificar desde que passei a observar mais céu e lua. E amar, ainda mais, sol e mar.
ASTRID CABRAL
Atraso de vida
Por causa da poesia
o feijão queima
o leite entorna
esquece-se o troco
vai a roupa do avesso
chora o bebê com fome
perde-se o trem.
Mas viaja-se.
Sabe-se lá para onde
que anônima nuvem.
No meio do caminho
No meio do nosso caminho
tinha também uma pedra.
Não a pedra do poeta
verbal abstrata alegórica.
Tinha sim, uma pedra renal
concreta crônica sólida.
Tinha uma pedra plural:
extraída uma, outra surgia.
Nunca esqueceremos o lar mudado em hospital.
Dentro do corpo tinha um cálculo
obstáculo à união carnal.
Tinha uma pedra no caminho
do paraíso real.
Com a palavra o poema
Não ponha outra música no verso.
Seria equívoco, seria excesso.
O poema pede silêncio.
Quer proclamar o próprio som.
É canção de outro universo.
Cordas? Bastam as vocais.
Ouça, sua música de outro tom
avança em cortejo de vogais
jorra da fonte dos fonemas.
Não destrone a palavra.
De outra lavra a música do poema.
Shakespeare
Ferozes na poesia como feroz no amor foi Lear.
Paixão, intensidade, medo, ultraje, obstinação,
nada lhes falta,
a estes personagens criados pelo bardo
como disfarces de seu próprio ego.
Inventor da estranheza e insanidade
que carregamos como prêmios
ingratos
à nossa humanidade.
EROS HOSPITALAR
Ela chegou com medo de morrer,
ele tomou-a nos braços com carinho.
Tudo vai dar certo, lhe disse baixinho.
Deitou-a numa cama branca com cortina
e repousou a cabeça em seu peito, gravemente.
Pensou que fosse amá-la ali mesmo!
porém alguém gritou na cama em frente:
Está doendo !!!!!!!!!
Ele correu para outro paciente.
SUBMERSA
Dizer que a vida é sempre possível
mesmo quando a terra está por cima
hoje não me serve pra nada.
Não me anima ver Derinkuyu
cidade submersa
não no mar, mas no sonho de homens que beberam
o vinho do inverno sob caves,
quando lá fora a primavera explodia.
Já me enganaram os fatos,
extraí seiva da História
embarquei desenganada no entusiasmo dos loucos
ou de quem estava perto.
Agora prefiro o negror onde a verdade paira,
e o coração não sonha mais.
Quando setembro chegar,
beberei com você o vinho do afeto sem espinhos
mas hoje, estou para poucos.
Os poemas do livro vencedor ainda não foram divulgados. Mas esses que lhes dou são do também premiado
Céu Despido.
LILA MAIA
Relíquia
Feito um menino que guarda seus segredos num cofre profundo,
escrevo cartas que jamais enviarei.
Estou convencida de que herdei da minha avó Palmira
o mesmo silêncio de pôr o rosto onde chove muito,
de entrar na casa da infância pela janela.
Nunca acreditei naquele cigarro que permaecia horas e horas aceso.
E fui adestrando asas para me ter por inteiro.
O limite era não desaguar
nem ficar nu.
Feito um adulto que menino olha o espelho,
continuo molhando minha coragem
e me permito cantar um blue.
Quase lamento
Desses sonhos mais simples Deus não sabe
Nunca sentirá o prazer de ter livros na estante
e da falta que fazem uma mesa, quatro cadeiras,
um colchão de casal
Ele não compreende aquela janela inquieta,
as paisagens que transbordam livres
Deus é o que há de mais interminável em mim: a dor
Mas eu bebo do cálice
como do pão
às vezes ofereço a outra face por amor
O tempo segue com seu fogo milenar
Eu passo o pente nos cabelos sobriamente
Sobrevivo diante dos mistérios,
e desta claridade que não salva
Meu anjo
Avança decidido pela porta da noite
Ajoelha-se como se precisasse conhecer
o sistema de minhas artérias
Depois descobre os pontos
onde me sinto limitada
e só a mim seu alvo fere
Se grito três vezes seu nome
o perdido é uma cidade que amanhece
Se sussurro, mais fome desfere
Meu anjo quase sempre pintado de vermelho
me arrasta para o tanto que não sei
Não é nenhum Gabriel
mas seu cheiro, seu corpo calcinado
de águas e mistérios
além dessas rajadas
tem pétala de flor aberta
Quarto alugado
Tudo tem a dureza de muitos degraus.
Um esgrimir que corta aquele feeling
de perceber encantamentos.
Até a cama não comporta o meu desejo par.
É ímpar a saudade dos livros espalhados na mesa.
Hoje, Clarice e Drummond continuam na mala.
E aquela voz que lapidava
escuridão e chama,
quando eu tinha o direito de dar
nomes ao silêncio,
agora vive como se estivesse
olhando a presa.
...
Oh, quanta ilusão!
ResponderExcluirEscrever um livro, editar,
fazer o lançamento...
Até para não encalhar
e distribuir aos amigos,
a gente só tem que pagar.